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- Porque mira, Pepe, eso de que nos llamen fachas o franquistas no es verdad. Yo no conocí esa época, ni tengo esos sentimientos ni ideales, pero no hay derecho a que porque me ponga la camiseta de la selección española de futbol y me guste ir a verlos jugar... Eso... Eso, Pepe, ¡no es ser facha! También me gusta y emociona ver a nuestra selección catalana o al Barça. No, Pepe, no, no es justo que desde el radicalismo nacionalista algunos critiquen a los que amamos a Catalunya y al mismo tiempo a España. Sólo aquí a los que nos declaramos españoles nos llaman fachas, eso en otros países no pasa. Mira por ejemplo a los estadounidenses, siempre rodeados de los colores de su bandera en cualquier acto, orgullosos de sus barras y estrellas, de su himno... Mira, yo no entiendo de politica, pero sé que con enfrentarnos a los ciudadanos, con eso no se llega a nada. Si entre todos no empujamos en la misma dirección al final sólo conseguiremos hundirnos más en la crisis que ellos. ¡Ellos, Pepe! Donde sólo ellos, los malos políticos nos han metido.
A J.C. se le llenan las pupilas de tristesa por lo que me esta contando. Veo el tránsito de gentes deambulando tras los anchos ventanales donde nos hemos refugiado, donde mi amigo me sigue relatando anécdotas y vivencias. Me saludan desde la calle unos conocidos míos de edad avanzada; la experiencia de la madurez que les hace ver la vida con mesura y conciencia.
- Yo solo quiero respeto, que nos respeten, sólo eso. Tú me conoces bien: ¿Crees que porque me siento español eso es ser facha? ¿Eso es ser anticatalanista? Si supieras cómo me siento al oir a tantos brutos políticos y sus adeptos cuando se meten con los que no creemos que sea bueno la independencia. Llegan a decir tantas barbaridades que me asusta pensar en lo que sucedería con los que no pensamos igual que ellos si llegara a pasar. Y a lo mejor estoy equivocado, pero no es justo que por no tener las mismas ideas me las quieran imponer sea como sea.
Bueno, campeón, no me enrrollo más, pero escribe algo al menos para que lo lean los que siguen tus escritos.
Y la tarde se nos echa encima, tarde de farolas con luces tenues, tarde con olor a humo de chimeneas. La tarde con frio de invierno y bufanda, que nos hace caminar deprisa en busca del calor del hogar.
PEPE GARCIA és membre de CCOO
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